Acte I  Le système te veut du mal

Northwestern Memorial Hospital, Chicago  – 13 Février 2005


« Ma puce… Ces gens vont s’occuper de toi, te trouver une jolie maison. Tu verras… Il est temps d’y aller. »

L’infirmière avait été plutôt agréable, c’est vrai. Après, pas sûr qu’elle n’ait vraiment eu le choix, non. Vous voyez, les enfants et adolescents orphelins, ils se trouvent plutôt hauts sur l’échelle de la responsabilité générale, oh notre fardeau à tous. On y retrouve les cancéreux et autres petits malades au sommet, les non-mourants un peu plus bas, puis nous voilà, au même niveau que les victimes d’abus physiques en tout genre. L’orphelin. Bon, techniquement, sa mère n’était pas décédée. Dieu merci. Un légume en état végétatif, une chance, vraiment. Papa ? Parti depuis longtemps.

Elle devait sûrement pleurer, à l’époque. Mais au fur et à mesure, ce souvenir était passé par divers filtres. Le déni. L’oubli. La colère. Le sarcasme. Pour l’intérêt de l’histoire, disons que le sarcasme représente ici une forme d’acceptation. Les gens n’aiment pas trop ça ; quand le protagoniste n’arrive pas à une certaine finalité. Théâtre 101 : après la mise en place du nœud dramatique, il faut prévoir un dénouement.

Quoiqu’il en soit, la vie de foyer était une révélation quant à la médiocrité du système social américain. Elle était jolie comme un cœur pourtant, la Mikaela, mais quinze ans, c’est un peu tard pour une adoption.



Acte II  Take what you can, give nothing back

Atrium Mall, Chicago – 20 Janvier 2007


Le pullover était encore sur la table, et cela devait faire au moins une demi-heure qu’elle attendait. Impatiemment. Il s’agissait peut-être là d’une sorte de technique, tête à tête avec l’objet du crime. Réfléchis à ta déviance et prépare-toi à subir l’horreur du système judiciaire. Toutefois, elle était trop occupée à se remémorer des histoires de pirates. Pirates des Caraïbes, pour être précise. Yo ho, yo ho. Seul point positif qu’elle pouvait attribuer à sa dernière famille d’accueil ; il y avait du progrès.  La porte grinça. Elle ne tourna pas la tête.

« Agent Larson, sécurité du centre commercial. »

Un type d’une quarantaine d’années prit place devant elle, et une fraction de seconde avant de croiser son regard, elle sut exactement quoi faire. Ça ne pouvait pas être si compliqué, n’est-ce pas ? Ses yeux trouvèrent celui de l’agent, et une larme solitaire coulait déjà sur sa joue. Mais cela ne devait pas être la première fois qu’on lui faisait le coup. Alors d’un coup de manche, elle l’essuya. Reniflant de manière convaincante pour la peine.

« Le vol est passible d’une amende non négligeable, et le magasin pense sérieusement à porter plainte. »

Il n’était pas excessivement froid, mais ses lignes semblaient répétées, et répétées. Un peu comme pour une scène qu’on a jouée à plusieurs reprises. D’où cet air las, elle imaginait. Elle croisa ses bras, comme si elle avait froid, baissa la tête. Il lui fallait attendre le bon moment, le signal, la réplique idéale pour rebondir.

« Mineure. Il va falloir que je contacte tes parents. »

Bingo.

« Il y a…hum…personne à contacter. », une voix tremblante, histoire de faire bonne mesure, « Foyer St. Vincent, le…», une larme, une, « Le chauffage fonctionne pas. Il commence à faire froid et… On a pas les moyens, de… »

La gêne et la pitié de l’agent de sécurité en étaient presque vexantes, mais c’est bien ce qu’elle recherchait après tout. Pour faire court ? On peut toujours prévoir qu’un malhonnête agira de manière malhonnête. Honnêtement. Tout ça pour dire que, trouver sa vocation, ce n’est pas si mal. Vous avez presque envie de la comprendre, Mikaela, n’est-ce pas ? Balancée de famille d’accueil en famille d’accueil, finissant toujours dans le même foyer, tragique cercle vicieux. En réalité, si l’on décide vraiment d’être sincère, sa situation n’était pas si détestable. Une ambiance plutôt agréable au foyer, et le manque d’adoption ? Un choix. Qu’il soit conscient ou pas. Mais avec l’arrivée imminente à majorité ? Et bien, nouveau nœud dramatique, dira-t-on.


Et le pullover ? L’agent Larson, quel généreux celui-là !


Acte III  Lying on a fake beach, you’ll never get a tan

Anywhere, Everywhere USA – 2009 - 2012


Université ? Mhh. Alex a toujours préféré la grande école de la vie, un grand projet cinématographique beaucoup plus intéressant que les actuels bancs de l’école. Moins cher, aussi. Parce qu’avouons-le, le potentiel pour une bourse n’y était simplement pas. Ah, oui, à ce propos. À tout artiste son nom de scène, alors Mikaela n’était plus. En l’espace de trois ans, elle avait parcouru plus de la moitié du pays, de l’intégralité de la côte Ouest des États-Unis jusqu’au Michigan. S’il y avait une astuce de survie qu’elle avait appris, c’était bien de rester constamment en mouvement. Que ce soit pour échapper aux autorités, les arnaqués en colère ou simplement titiller son inspiration. Elle n’avait toutefois pas imaginé que ce petit truc lui sauverait plutôt littéralement la vie.

On dit que la seule différence entre la science et la déconnade, c’est le fait de prendre des notes. Alors pour la peine Alex commença assez tôt à tenir un petit calepin de ses rôles, et des revenus associés. Il faut se prendre au sérieux, voyons !

La nonne : Quête de fonds pour l’église, charité – 1852.50 $
Fausse célébrité, riche héritière : Dîners offerts – 2412.15 $, entrées en clubs et bouteilles – 5200 $
On-m’a-volé-mon-porte-monnaie-comment-je-rentre-moi-maintenant : 680 $
Fausse agente immobilier : Honoraires – 15'350 $, acomptes – 50'000 $
Vols et reventes : 32'189.99 $
Etc. : 8879.37 $


Acte IV   Lying is the most fun a girl can have without taking her clothes off

Detroit, Michigan – Décembre 2012


« Je vais te trouver, et je vais te tuer sale pute ! »

Alex ricana en éloignant un peu le téléphone portable de son oreille. Puis, alors qu’elle ouvrait la fenêtre du 4x4 noir ; « Voyons bébé, fais pas ton Neeson, ça t’va pas du tout. » Une liasse épaisse sur les genoux, elle s’empara d’un billet de 100 $ avant de le rapprocher du micro du portable et, après l’avoir froissé de manière bruyante :

« T’entends ça du con, tout ton fric est entrain de bousiller mon réseau. »

Les insultes fusèrent, que très moyennement originales, trouvait-elle, mais la voix en colère se tut alors qu’elle jetait nonchalamment le téléphone par la fenêtre, sans pouvoir empêcher ses lèvres de s’étirer en un petit sourire satisfait. Elle s’empara de la carte qui reposait sur le siège vacant à sa droite tout en gardant un œil distrait sur la longue autoroute. Elle passerait bientôt dans l’Ohio mais quelque chose lui disait qu’Indianapolis serait un arrêt plus judicieux avant de se diriger vers le Tennessee. Elle y connaissait un type qui se ferait une joie de reprendre le 4x4 emprunté et de lui fournir quelque chose de plus discret histoire qu’elle puisse éviter de se faire remarquer les prochaines semaines. Liam, de son prénom - points bonus pour le jeu de mot Taken on ne peut plus adéquat, avait des relations et, elle ne comptait pas sous-estimer sa colère et sa frustration. Il avait, après tout, demander sa main il y a deux jours, avant qu’elle ne décide de crier « coupez » et de faire défiler le générique de fin. En embarquant quelques souvenirs, parce qu’Alex était décidément si sentimentale.

C’est au milieu du Kentucky que la terre trembla. Puis qu’une meute de chiens faillit lui arracher une jambe. Avant que le type de la station-service déserte ne tente de lui arracher la tête.

Charmant.

Peut-être qu’il s’agissait du semblant d’éducation religieuse qu’elle n’avait suivi qu’entre deux siestes au foyer St. Vincent, ou des bandes dessinées fantastiques apocalyptiques qui lui faisaient si souvent passer le temps, ou encore d’un instinct de survie primaire qu’elle décida de suivre. Mais quoi qu’il en soit, quelque chose l’avait vite convaincue qu’elle avait plutôt intérêt à dégager et se terrer comme un rat si elle voulait survivre à l’apocalypse.

Règle no 17 : ne sois pas un héro



Acte V  Have you heard the news that you're dead ?

Warren Grove Whiting Road, New Jersey - 2014


« Crawling back to you ! »

Ses doigts tapotaient rythmiquement sur le volant alors qu’elle chantonnait. Son regard se posa sur la photo accroché au pare-soleil ; une jeune femme d’une vingtaine d’années qui serrait dans ses bras un rat, ou non, un chien. Une peluche accrochée au rétroviseur se balançait de manière agaçante, un prénom brodée sur le ventre du nounours.

« Ta déco est décevante Joy, mais cinq points bonus pour le cd. »

Un petit sourire étira un coin de ses lèvres alors qu’elle ralentissait afin de contourner une voiture arrêtée au milieu de la route. Elle jeta un coup d’œil au sac qu’elle avait calé sur le siège passager ; elle avait réussi à rassembler un joli petit paquet d’équipement pour s’assurer que sa tête reste accrochée à sa nuque le plus longtemps possible. Un tantinet agaçant, ces cadavres ambulants.
Mais ce qui la frustrait réellement c’était surtout le manque de personnes ces derniers jours. Son talent de persuasion était, curieusement, beaucoup moins efficace quand il s’agissait de putains de morts-vivants. Quel gâchis.

Le pickup avait été un coup de chance plus que le résultat de ses aptitudes spéciales. ‘Sélection naturelle, baby.’ La dite ‘Joy’ qui chargeait gentiment son coffre à Atlantic City n’avait pas été très maligne, alors, évidemment, elle ne pouvait s’en prendre qu’à elle-même. Clés sur le contact et une pause pipi avant de partir, une ! Vraiment, c’était comme si elle n’attendait que ça ; se faire dépouiller. Règle no 16 : saisis ton opportunité.
Elle avait choisi de prendre une petite nationale plutôt que l’autoroute, et elle n’avait pas croisé âme qui vive – ou cadavre rampant – depuis au moins une demi-heure. Avec un peu de chance, elle atteindrait New York City avant la tombée de la nuit. Mais parce que le monde n’est pas un conte de fée, un bruit inquiétant venant du moteur masqua la voix du chanteur. Un coup d’œil sur la jauge d’essence lui assura que le problème ne se trouvait pas là, mais après cinq minutes de concerto mécanique, une épaisse fumée s’échappait du moteur. ‘Bravo Joy. Bravo.’ Elle put s’engager sur une petite aire à sa droite avant que la voiture ne lâche complètement et s’immobilise. Un gros coup sur le volant ;

« Génial. FANTASTIQUE ! VA TE FAIRE FOUTRE JOY ! »

À la réflexion, le petit cri de frustration n’avait pas été plus intelligent que Joy et son manque de préparation. Il fallut trois minutes supplémentaires pour que cela pose problème. À la trentième seconde, elle ouvrit la sacoche ; non seulement n’avait-elle pas d’outils, elle n’était vraiment pas qualifiée pour bricoler un moteur de toute façon. Quatre pistolets semi-automatiques, deux fusils, douze chargeurs et diverses munitions ainsi que deux grands couteaux de chasse occupaient le plus de place. Petit arsenal auquel s’ajoutait le spray au poivre qu’elle avait trouvé dans la boîte à gant de la voiture. ‘T’étais vraiment préparée au pire, Joy.’ Heureusement, contrairement à Joy, les quelques personnes à qui elle avait payé une petite visite depuis Wilmington avaient été un peu mieux équipées et avaient fait honneur au deuxième amendement.

Elle prit en main un Desert Eagle XIX. Ou, le ‘gros flingue noir’ ; elle n’était pas vraiment à jour avec ses armes à vrai dire. En fait, elle n’était pas à jour avec l’utilisation des dites armes non plus ; les quelques tentatives de tir qui remontaient à l’année dernière l’avaient convaincue qu’elle était plus douée quand il s’agissait de prétendre savoir s’en servir qu’en appuyant réellement sur la gâchette. Elle examinait le pistolet depuis une minute ou deux quand elle entendit un grognement plaintif caractéristique. En levant les yeux, un homme, ou plutôt ce qu'il restait de ce qui jadis fut un homme, se trouvait à cinq ou six mètres de la voiture. L’angle de sa nuque n’était pas naturel, et la chose peinait à rester debout. Elle vit là l’opportunité de se faire une idée sur sa capacité à maîtriser une arme. Ou son manque flagrant de capacité. Bon.

« Déverrouiller la sûreté. »

Quelque chose tomba sur ses genoux, et en baissant les yeux elle y vit le chargeur. ‘Bang ?’ En regardant à sa gauche, elle remarqua que le mort-vivant se rapprochait dangereusement. Ça paraissait toujours plus facile dans les bandes dessinées. Elle s’empara du chargeur, le remit en place, prête à faire exploser une boîte crânienne. N’ayant cependant pas prévu la sensibilité de la gâchette, le premier coup se chargea plutôt d’exploser le pare-brise, la faisant fortement sursauter par la même occasion. ‘Try again.’

« Bon, à ton tour coco. »

Il se trouvait à présent à moins d’un mètre de la voiture. La seconde balle se logea quelque part dans son estomac déjà partiellement déchiqueté, le faisant tomber sur le dos alors que ses tripes prenaient l’air. Finalement, en anticipant un peu mieux le recul, la troisième balle se nicha dans sa bouche, interrompant ainsi les gémissements agaçants. Elle appuya sa tête contre le dossier du siège, et ferma les yeux un instant avant de se redresser.

Un lourd sac sur le dos et sa sacoche imposante sur l’épaule, elle peinait à tendre les bras assez haut pour refermer le coffre quand un gémissement attira son attention. Elle s’empara du pistolet qu’elle avait glissé dans sa ceinture – après s’être assurée d’avoir compris le fonctionnement de la sûreté – et fit deux pas. Le mort-vivant était encore trop vivant pour un mort, et elle sourit à son jeu de mots. ‘On fait avec ce qu’on a.’ Elle visa attentivement la tête, deux fois. Sans tarder, elle reprit la route consciente que les tirs ne manqueraient pas d’attirer d’autres problèmes.

‘Règle no 2 : Double tap. Mieux vaut tirer deux fois qu’une, histoire la mort ne remarche pas.’.